Я пишу иногда стихи,
Когда не могу говорить,
Когда все наизнанку в душе,
Когда в самом деле чувствую.
У всех есть свои грехи,
Их нужно себе простить,
На мир перестать уже
Смотреть глазами грустными.
Но я ухожу на бег,
Не разбирая дорог,
Сминая ногами траву
С самыми кислыми минами.
Кто-то когда-то отверг,
Отец или, может, сам Бог,
Вот так теперь и живу,
Отвергнутая мужчинами.
Но я им пишу стихи.
Стихи - это все же искусство,
Поэтому вовсе не стыдно
Выражаться сентиментальнее,
Чем в жизни. Строчки легки,
В них ровно ложится чувство,
И вовсе не так обидны
Язвительные комментарии.
Мне нужно писать почаще:
Поэмы, баллады, оды...
Хотя бы время от времени
Позволяя себе чувствовать.
Быть может, жить станет ярче,
И ярче будут приходы.
Быть может, избавлюсь от бремени
Эффекта полуприсутствия.
Еще - ни в кого не влюбляться,
Заштопать все дыры на сердце,
Но выбросить на помойку
И новое вставить, стеклянное.
Почаще себе улыбаться,
Открыть в свою душу дверцы,
Поставить там барную стойку -
Железную. Нет. Деревянную.
На тебя просто так рассердиться,
Пожелать тебе медленной смерти,
Исполниться праведным гневом.
Ненадолго. Чтоб снова ожил.
Приказать тебе ночью не сниться,
Так, чтоб в голосе - больше тверди,
Чтобы стал ты - белее мела,
Но чувства мои не тревожил.
Зацепить как-нибудь посильнее
Твою душу - усталую, темную -
И рвануть на себя, отрывая
На память кусок вместе с кровью.
Чтобы было тебе побольнее,
Нагнать тоску неуемную,
Чтобы гнула тебя, ломая.
И назвать это все "любовью".
Поливая пикантным соусом,
Скушать сердце твое на ужин
И на ухо шепнуть томным голосом,
Что ты на хер такой не нужен.
(с) Мое.